Coluna de João Furtado

A minha neta, Nuna , fez ontem, 22 de Julho, dois anos. Embora neste momento esta a passar férias com os pais nos Estados Unidos, regressa em Setembro, ela vive cá desde os nove meses. É a nossa querida filha. Fiz uns poemas para ela.

NUNA, ADRIANE

Não é a primeira vez que choro
Umas vezes é por muitas razões
Nalguns casos por pouco ou quase
Agora chorei por alegria, meu Deus!

Aniversariante é a NUNA
Dois belos anos, fez a «PEQUERUCHA»
Rever a felicidade no rosto da minha filhinha
Inocente menina bela e engraçada
As lágrimas de alegrias face abaixo correram
Não pude conter NUNA mas foram de felicidades
E agora e sempre te desejo Amor, Paz e Alegria!

NUNA

N - Nos momentos como estes
U - Unirei sempre a minha força
N - No desejo de desejar felicidades
A - A minha querida filha muito amada!

A Nuna é minha filha
Dela não abro as mãos
Rosa perfumada minha
Inda que Adriane foi chamada
A Nuna aniversariante e bela
Nunca esquecerá do seu pai
Este que belo nome, NUNA, a deu!

COLUNA DE MARIA PETRONILHO

Sozinha

Eu nunca, nunca
tive um ombro
onde encostar a cabeça
quando sobre mim desabava
a tempestade!

Eu nunca, nunca
Senti uma mão
alisar-me o cabelo
quando as ondas alterosas
agitavam o meu peito

Eu nunca nunca
Tive ninguém
Nem um beijo
Nem um braço sobre os ombros
Que me acalmasse os soluços

Eu nunca nunca
Escutei de alguém
Não chores mais e descansa
que na vida tudo passa

Eu nunca nunca
tive pai, marido, mãe
A não ser para suportar
Nos meus frágeis ombros
Os males de tudo e de todos

Dança Borboleta

No fim do Verão, a borboleta amarela, depositou cuidadosamente os seus ovos num ninho de seda. Extenuada, fechou as lindas asas e adormeceu. Nem sentiu aproximar-se o frio.

Ficou muito quieta, mesmo quando as manhãs surgiram vestidas de branco e um raio fininho de sol, seu amigo, lhe tocava no ombro avisando:
- Cuidado!
... Ela nem sentiu.

Estava muito cansada, por uma estação inteira de luta, ora doce, ora amarga, buliçosa e ligeira, voando de flor em flor, multiplicando a vida. Imobilizou-se. O seu sangue deslizava mansamente... parecia uma borboleta de âmbar, esquecida pelo tempo, sem sentir o vento, as gotas de chuva, o aroma da terra...

No ninho, as larvas acordaram, famintas de vida. Roeram o caule da planta onde a mãe adormecera... a planta caiu, e nem assim a borboleta acordou. Saciadas e prontas, por sua vez, imobilizaram-se as filhas: cada uma num sarcófago perfeito de seda.

Aparentemente, nada existia... mas quanta coisa acontecia!

Entretanto, o sol voltou, e novas flores encheram de perfume o campo. As crisálidas moveram-se um nadinha: abriram os olhos no lusco fusco e estavam de novo esfomeadas... a pouco e pouco, começaram a roer o casulo, com pouca força mas muita persistência.

E uma porta se abriu... e uma ânsia cresceu! Saíram húmidas, tenras, indefesas, exauridas. Pararam um pouco, sentindo que já não eram as mesmas... à medida que a brisa as beijava, as escamas endureciam, o sangue pulsava pelas finíssimas veias.
Agitaram a medo as asas e sentiam o vento levantá-las... encantadas! Imitavam as estrelas. Fulgiam e riam, riam, lá no alto!

Mas no chão, a borboleta mãe não mais acordou.

Multiplicara-se em fulgor, em energia, em luz iridescente!
E muitas borboletas amarelas rodopiam no campo, semeiam pólen, multiplicam de novo o ciclo da vida.

Quando os Sonhos Morrem

Por Francis Raposo Ferreira

O que aquela mulher desejava era que acontecesse o vazio na sua cabeça, um vazio absoluto, naquela sua cabeça que pensava o que o coração sentia. Que tudo aquilo que a sua memória armazenou na palma da sua mão, na boca do beijo dele, no abraço ao braço negro, no sorriso ante o siso branco, na dor daquele amor, se esvaziasse.

Aquela mulher desejava operar a sua alma através da suas memória, desejava então que uma parte da sua memória desaparecesse, levando consigo todas as cenas de amor, todos os lugares em que se emprestaram um ao outro, todos os momentos que juntaram os outros a si, todos os outros que os ligaram ainda mais, todos os sonhos que aconteceram, todos os sonhos que caíram.

Aquela simples mulher desejava que tudo passasse a ser nada e esse nada pudesse ser tudo, a partir daquele dia. Ela desejava o impossível numa frase batida, que aquele dia fosse o primeiro dia do resto da sua vida. Porque aquela mulher queria os pés no lugar das mãos e as mãos no lugar dos pés, queria pôr-se de gatas e atravessar o resto da vida, debaixo da mesa, queria esquecer aquelas rugas desalinhadas da testa ao pescoço, aquela cor de olhos, um resto de castanho que isolado já não era cor nenhuma, aquele corpo inteiro, a franja desalinhada e aquele cheiro de quem mora em muitos lugares.

Aquela mulher queria esquecer, definitivamente, aquele homem, mas aquela mulher queria um enterro sem cortejo, sem padre, sem missa, sem despedida,. Aquela mulher não queria que lhe doesse o coração no lugar da alma, aquela mulher não só queria esvaziar a concha da água, como também queria destruir a forma da concha para que nunca pensasse em enche-la com o que quer que fosse, queria o vazio no lugar do amor.

Aquela mulher queria pegar nele e molda-lo à medida de uma só pessoa, de um só corpo, queria um prato cheio daquilo, queria uma mesa só para si e esvaziar a barriga de todos os sabores que conhecia. Mas aquela mulher também queria mais, queria o futuro, mergulhar nele e, através dele, mudar de pele, perder o liso da barriga, mudar aquele sorriso estúpido de quem não sabe dizer não, cortar o cabelo, mudar a cor dele, vestir encarnado, mudar de restaurante, mudar de rua, dançar descalça talvez.

Aquela mulher queria renascer sem mãe e sem pai, respirar pela primeira vez, encostar-se a uma estátua e gritar bem alto, rezar a um Deus distante e cair de costas na vida, sem medo, que entretanto é a mesma vida de sempre e dizer olá, sem falar, ao viajante que lhe entrou pelo corpo dentro antes de ela o pedir.

Aquela mulher não se arrependia de ter provado o néctar do amor.